醉酒（3 / 3）

官也整天喝酒，窝在躺椅里啃那些法国佬的破诗，现在又对着求救电报发笑……

&esp;&esp;君舍的目光重新落回诗页，阳光恰巧移动，照亮了那句“il&esp;faut&esp;tenter&esp;de&esp;vivre”，法语的韵律在舌尖滚过，泛起苦杏仁般的回味。

&esp;&esp;必须努力活下去，多么正确奢侈而无用的箴言。

&esp;&esp;他的视线胶着在那份电报上，久到施密特不安地挪动了皮靴。然后，他又牵起嘴角，更微妙，更带温度的笑，裹着点儿欣赏意味。

&esp;&esp;啧，一只预感到自己已经一脚踏进笼子，求生本能终于觉醒的小兔。

&esp;&esp;终于，施密特抓住这空隙，颤抖着双手抬出第二封“文件”

&esp;&esp;是家书，施密特本人的，妻子从被炸的千疮百孔的德累斯顿寄来，说孩子高烧不退，医院连一片阿司匹林都开不出来。

&esp;&esp;“药我这儿有。”他爽快拉开抽屉，那里杂乱堆着几盒不同产地的香烟、一副旧扑克、一把没装子弹的袖珍手枪，还有几个药瓶，翻找两下，拎出一盒拜耳药厂的阿司匹林，看也没看就抛了过去。

&esp;&esp;“告诉小汉斯，叔叔祝他早日康复。”

&esp;&esp;施密特手忙脚乱接住，又千恩万谢地退下。

&esp;&esp;君舍重新靠回椅背，目光投向窗外的塞纳河，一艘拖船正慢吞吞地挪动，宛如一条年迈垂死的病犬。他忽然没来由想起小兔诊所里的气味，不止是消毒水，还有一丝暖洋洋的姜茶味道。

&esp;&esp;她似乎总在角落的小炉子上温着一小壶，给那些冻得嘴唇发紫的穷鬼们。

&esp;&esp;她大概很会照顾生病的孩子吧。

&esp;&esp;这个念头像颗流弹击中他。那些巴黎贫民窟的脏小孩，发着烧哭闹时，她会不会蹲下来，用那种软得要命的嗓音哄？会不会用微凉的手背试试孩子的额头，再往姜茶里多加一勺黑糖？

&esp;&esp;就像当年孤儿院的修女会把救济汤里的胡萝卜全挑给他，摸着他的头轻声说：“慢点喝，小鬼，没人跟你抢。”

&esp;&esp;这画面让胸腔里某个早已坏死的区域痉挛了一下，痛感转瞬即逝却无比清晰。

&esp;&esp;他皱了皱眉，将这荒谬的幻想掐灭，动作粗暴得像在拧断什么人的脖子似的。

&esp;&esp;君舍重新拿起诗集，却发现那些诗句再抓不住任何意义。

&esp;&esp;伏特加酒瓶早已见底。

&esp;&esp;他啪一下合上书，酒柜最上层的玻璃瓶里，科尼亚克白兰地泛着诱人的光，这是1940年的战利品，丽兹酒店老板“自愿捐赠”的藏品，他直接对着瓶口灌下一大口。

&esp;&esp;第一口灼烧食道，第二口温暖胃袋，第叁口…世界的边界开始溶解，酒精让视线变得朦胧，那份电报影印件上的字母开始在眼前晃。